Un pò di Italia dentro una clessidra,
sulla mia scrivania, appena un'oncia
del lenzuolo di terra
che ricopre mia madre...
" Ha attraversato i mari! "
mi diceva mio padre.
E io che ho sangue e cuore di emigrante,
io che navigo e piango sulle rotte
delle morte chitarre,
di tutti i bastimenti
che toccano le Americhe,
io, romantico figlio della pampa,
verso sulle sue ossa, ancora calde,
questo resto di Italia che mi avanza.
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